CUANDO EL NACIONALCATOLICISMO CONVIRTIÓ EL BAILE EN UN "DEPORTE DE RIESGO"

POR ADAY QUESADA PARA CANARIAS SEMANAL.ORG

    Si la pista de baile era considerada un territorio sospechoso, las playas eran poco menos que un campo de minas espirituales. Hoy resulta imposible recorrer cualquier costa española sin encontrarse a familias enteras tomando el sol con absoluta normalidad.

    Sin embargo, durante los primeros años del franquismo hubo quien contemplaba una playa llena de bañistas con la misma expresión con la que un general observa el desembarco de un ejército enemigo. El problema no era el mar. Ni la arena. Ni siquiera el calor sofocante de agosto. El verdadero enemigo eran los centímetros de tela que desaparecían cada verano de los bañadores.

   La batalla llegó a adquirir tintes verdaderamente surrealistas. Se dictaban normas sobre la longitud de las prendas. Monseñor Antonio Pildain, Obispo de Las Palmas llegó a pedir que la Playa urbana de Las Canteras fuera dividida en dos partes: una para los hombres y otras para las mujeres, permitiéndose asimismo indicar la forma correcta en la que las personas de distintos sexos deberían pasear por la arena.

     Con la finalidad de dar el ejemplo en los ámbitos donde su autoridad religiosa  era indiscutible, logró durante algún tiempo que esa estrambótica norma se aplicara durante las misas dominicales. No obstante, la medida terminó fracasando, y la mayoría de los párrocos terminaron haciendo la "vista gorda" ante el incumplimiento generalizado de los feligreses.

   A lo que no renunció el Obispo Pildain  fue a que durante los meses de verano, se realizaran campañas moralizadoras en la que instaba a la vigilancia de la moral en playas y piscinas, como si las olas tuvieran el extraordinario poder de borrar de golpe todos los principios cristianos.

    Vista desde hoy, este tipo de escenas parecen ideadas por un guionista de comedia italiana. Uno imagina a una familia llegando ilusionada a la playa y, antes de extender la toalla, mirando discretamente alrededor para comprobar si el bañador cumplía con los milimétricos requisitos morales exigidos por la autoridad de turno. Llegó a ser obligatorio el uso del albornoz durante el tiempo que no se permaneciera dentro del agua. Un mandato que podía llegar a hacer realmente penoso "tomar el sol" entorchado en un grueso albornoz, bajo los efectos del calor de un tórrido verano.

    La escena no podía ser más ridícula. El padre preocupado por el tiempo y la madre inquieta ante la posibilidad de alguien pudiera estimar que las mangas de su bañador cumplían con los centímetros de tela recomendados por la Santa Madre Iglesia. Los niños queriendo meterse en el agua mientras los adultos discutían sobre centímetros de tela. Nunca antes un chapuzón provocó tantas inquietudes.

   No faltaban tampoco clérigos que aseguraban que el verano constituía una especie de temporada alta para el pecado. Las vacaciones, el calor y el ocio parecían conjurarse para poner a prueba la virtud de los españoles.

    En las recomendaciones parroquiales se insistía en la modestia, la discreción y el recato con una intensidad que hoy solo encontraríamos en un manual para custodiar las joyas de la Corona. Lo sorprendente era que semejante despliegue de preocupación convivía con una realidad mucho más sencilla: la mayoría de la gente solo intentaba soportar cuarenta grados a la sombra sin desmayarse sobre la arena.

    Las mujeres sufrían una vigilancia duplicada. Escotes, mangas, faldas, vestidos, medias, peinados... todo parecía susceptible de convertirse en un asunto moral. Algunas iglesias colocaban incluso carteles y repartían estampitas recordando cuál era la vestimenta considerada decorosa para entrar en el templo. Hoy esos avisos producirían una avalancha de fotografías en las redes sociales. Entonces formaban parte del paisaje cotidiano y apenas llamaban la atención. La costumbre había logrado convertir en normal lo que, contemplado desde nuestra época, resulta extraordinariamente pintoresco y ridículo.

EL MAMBO, EL ROCK Y OTROS PELIGROS PARA LA HUMANIDAD

      La historia demuestra que cada generación encuentra una música capaz de escandalizar a la anterior. En los años   cincuenta y sesenta del siglo pasado, ese papel lo desempeñaron el mambo, el cha-cha-chá, el rock and roll y, más tarde, el twist. Escuchar hoy aquellas canciones produce, como mucho, ganas de mover un pie. Entonces despertaban auténticos debates nacionales. 

    Algunos moralistas describían aquellos ritmos como una invasión extranjera destinada a destruir nuestras buenas costumbres. Parecía que detrás de cada saxofón hubiera un plan cuidadosamente diseñado para acabar con siglos de tradición cristiana. Si Elvis Presley hubiera sabido el temor que despertaban algunos de sus movimientos de cadera en determinados ambientes españoles, probablemente habría pensado que poseía superpoderes.

    Las críticas alcanzaban extremos verdaderamente divertidos. No se cuestionaba únicamente la música. También se condenaban los movimientos, la forma de vestir, el entusiasmo de los jóvenes e incluso el simple hecho de divertirse demasiado. Había quien sostenía que determinados bailes excitaban inevitablemente las pasiones y debilitaban la voluntad. Dicho así, cualquiera imaginaría que bastaban cuatro compases de mambo para provocar una revolución nacional.

   Lo cierto es que la juventud española reaccionó exactamente igual que lo hubiera hecho cualquier juventud del mundo. Cuanto más se demonizaba una música, mayor curiosidad despertaba.

  Los discos viajaban de mano en mano, las emisoras extranjeras eran escuchadas secretamente, pero con una atención insaciable y las fiestas privadas comenzaban a sonar de manera muy distinta a los sermones del domingo. La música atravesaba fronteras con mucha más facilidad que las prohibiciones.

    Aquello dio lugar a escenas memorables. Mientras en algunos despachos todavía se discutía sobre los peligros del rock, miles de muchachos intentaban imitar los pasos que habían visto en el cine o escuchado por la radio. Era una batalla perdida de antemano por el nacionalcatolicismo dominante. La historia demuestra que puede prohibirse un disco, pero resulta mucho más difícil prohibir las ganas de bailarlo.

 CUANDO LA REALIDAD TERMINÓ BAILANDO MEJOR QUE LAS PROHIBICIONES

      Quizá la anécdota más divertida de toda esta historia sea que, pese a tantos sermones, circulares, advertencias y campañas moralizadoras, los bailes nunca desaparecieron. Cambiaron de sitio, cambiaron de horario, cambiaron de música, pero siguieron existiendo. Las plazas continuaron llenándose durante las fiestas patronales, las orquestas siguieron recorriendo los pueblos y miles de parejas continuaron enamorándose exactamente igual que lo habían hecho generaciones anteriores.

     La realidad era mucho más obstinada que cualquier reglamento. Los jóvenes seguían buscando un pretexto para verse. Las muchachas continuaban arreglándose para la verbena. Los muchachos seguían ensayando delante del espejo la frase que llevaban horas preparando: «¿Me concede este baile?». Ninguna pastoral consiguió acabar con esa escena porque pertenece a algo mucho más antiguo que cualquier régimen político: la propia condición humana.

     Con el paso de los años, incluso las costumbres fueron cambiando dentro de una sociedad que comenzaba a abrirse lentamente al exterior. Llegaron los turistas, llegaron nuevas músicas, llegaron nuevas formas de vestir y también una manera distinta de entender las relaciones personales. Lo que durante años había sido presentado como una amenaza terminó convirtiéndose en una costumbre absolutamente normal.

    Y ahí reside la gran ironía de toda esta historia. Se escribieron cientos de páginas para demostrar que un baile agarrado podía poner en peligro la civilización. Se pronunciaron sermones inflamados contra el mambo, el bolero o el rock, y los obispos colocaban a una cuadrilla de jóvenes seminaristas con sotana, repartiendo octavillas  en la puerta de los cines donde se exhibía la película "Arroz amargo" protagonizada por la exuberante actriz italiana Silvana Mangano.  Se vigilaron playas, piscinas, verbenas y salones de baile con un celo digno de una operación militar. En el fondo llegó a creerse que el futuro de España dependía de la distancia que separaba a dos jóvenes mientras sonaba una orquesta.

     Sin embargo, la historia acabó demostrando algo mucho más sencillo. Los pasodobles, pese a las persecuciones inquisidoras, siguieron sonando. Las orquestas continuaron llenando las plazas municipales. Los enamorados siguieron buscándose entre la multitud. Los pueblos conservaron sus verbenas. Y España no llegó a hundirse nunca por culpa de un bolero.

     Quizá por eso hoy contemplamos aquellas campañas de moralina con una mezcla de asombro y sonrisa. No porque resulte divertido burlarse de una época, sino porque cuesta creer que una sociedad entera pudiera dedicar tanta energía, miedo y preocupación por vigilar algo tan profundamente humano como es bailar.

       Al final, la realidad terminó imponiéndose con la elegancia de un buen pasodoble: sin hacer ruido, sin pedir permiso y recordándonos que hay costumbres contra las que nunca han podido vencer ni los reglamentos, ni los sermones, ni siquiera el miedo. Porque cuando una orquesta comienza a tocar en la plaza de un pueblo, siempre se produce el mismo milagro.  Alguien sonríe, alguien alarga la mano y alguien responde que sí. Y, por mucho que algunos intentaran evitarlo, así ha seguido ocurriendo hasta nuestros días.